吴起潜侧了一下头，又回过去，盯着地上的画纸，像是自言自语，“你来做什么？”
“没有事，来看看你，随便闲聊。”楚云昭面色沉静地说，“又在画画？”
“我想要的不是这种创作方式，几张白纸一支笔就可以糊弄出来的作品不叫艺术。”吴起潜站起身来，冷冷地说。他的神情有些恍惚，病态显露。
“只用这些东西依然能进行创作，那才是真的艺术家。”楚云昭说。
“你不懂艺术！更不懂艺术家！”吴起潜毫无征兆地吼了起来，而后他的声音有渐渐归于平静，好似人格分裂，“艺术家都是追求完美的人，所以会对作品的完美呈现度要求极高。”
楚云昭沉思了片刻，向吴起潜提出了一个问题，“尸体与蜡结合，可以制作出怎样的艺术品？”
吴起潜很惊诧地看着他，“你查到了什么？”
“我们在被你们抛掉的刺绣尸体上发现了石蜡的成份。”楚云昭说。
吴起潜扫兴地转过头去，“用石蜡？那样做会很失败的。石蜡制造的蜡烛融化后温度很高，滴在人体上会对皮肤产生灼伤，皮肤会皱的不像样子，所以你并没有查到有用的线索。你也很失败。”
“滴在身体上？”楚云昭惊觉，“他要做的是遗体封蜡？”
“你别妄加推断了，我不会告诉你的。”吴起潜坐回到那些纸张当中，双手凌空比划着什么，像是在设计构图。